Languidecen los días, iguales,
vacíos de contenido.
Huecos.
Caen las hojas del calendario
arrastradas por su propio peso,
marchitas.
Mueren al instante
y es otro día en soledad.
Abrumado por la espera
de un futuro en borrador.
El reloj apunta el norte,
la brújula marca la hora de ayer,
el viento me despeina el alma
y se lleva al olvido los días pasados.
Hojas caídas, momentos no vividos.
Vida en suspensión,
en la existencia absurda
de seguir sin vos.
Contundente, sin fisuras, muy bueno. No es bueno eso de la vida en suspensión, hay que intentar salir de alguna manera y la poesía, puede ser un buen atajo.
ResponderEliminarSaludos desde Neuquén